Qual pena que cai
teu robe dança suave
brotando mil flores.

poema incompleto

Se me sinto algo melancólico
um leve toque de um blues de outono,
o mundo, de repente, soa mais belo.
De itapipoca ao golfo da pomerânia
e todos os clichês dum filme iraniano
parecem bonitos, bem-feitos, leves.

me agradam os poemas que são curtos
e simples e insinceros como o mar
onde se vêem, lentos, a singrar
flotilhas de uma espuma azul e negra.

me agradam os poemas que são simples
e curtos e insinceros como o céu
que esgota em neve o ódio azul das nuvens
ponteando, em voltas, os olhos dos mendigos.

me agradam os poemas insinceros
que são simples e curtos como a treva:
numa senda que esconde mais que mostra
caem lágrimas insones de oito cores
volitando,
até seu curto fim, previsto...

Bodocó, sentado num banco, agora na sombra, ficou assustado com esse pensamento: quantas músicas célebres foram não-feitas, quantos livros maravilhosos foram perdidos dentro do devir de artistas que não se concretizaram? E se chico buarque tivesse sido atropelado com quinze anos? Quantos chicos buarques não foram atropelados, tiveram que trabalhar porque o pai morreu, morreram eles próprios, eticétera, eticétera, eticétera? Quantos guimarães rosa?
E então ele pensou se não era assim mesmo a vida. Coçou o joelho e amaldiçoou o calor.

Frágil
Fragile
Frail

Qualquer passarinho me desfaz
qualquer grilo ou bila mal jogada

prostrado, tento segurar as tripas
mas todo mundo sabe que não dá.

"die mensch-maschine"
o homem-máquina de porcelana

fragile
this side up

Um mergulho no raso

Ao ary.

Uma pedra rouca de lucidez
sob um delgado espelho d'água.
Corpos cortando o ar
- um mergulho no raso -
e então é o sangue que corre
é a vida que passa ante os olhos
é uma pancada, para que então se os veja abrir
insofismáveis.

Das noites perdidas e dos circunlóquios

Essa era a hora em que ele sabia que já estava muito tarde para ele estar acordado. A hora em que passava o caminhão do lixo, entre uma e meia e duas da manhã. Paradoxalmente ele esperava pela visita do caminhão. Não que ele tivesse qualquer contato com o caminhão do lixo ou com os lixeiros, já que morava no sexto andar. Mas ele ouvia o barulho do caminhão passando (não há como não ouvir), parando, e seguindo em frente. E essa devia ser a única coisa que ele esperava dessas noites perdidas em que ele, sentado olhando pra um computador com cinquenta e três contatos online, dos quais nenhum falava com ele. Com alguns há mais de anos. Sentiu uma breve empatia pelo caminhoneiro do lixo, e também uma breve inveja, pois ele fazia algo mais da sua noite do que apenas esperar pra ouvir o barulho do caminhão do lixo. E, quando o caminhão passava, ele pensava a que ponto tinha chegado. Se não seria melhor deletar todos os infinitos contatos que não o contatavam, jogar água no computador e ir respirar alguma coisa, aprender a beber, transar com alguém de verdade, se decepcionar por algum motivo. Claro que ele nunca fazia nada disso. Só pensava. E, enquanto pensava, a noite ia seguindo seu rumo. O lixo precisava ser recolhido.